Олег Кустов

Всё было как в детстве, когда, положив голову на подушку, он различал завывания вьюги, скрип полозьев, морозное дыхание пустоши. И потом – белый снег, белый снег… Белый день.

Небольшая история о любви. Покинув жилища ангелов, туман снизошёл к пыли и тлену и, покорный, лёг под колёса. Дорога неутомимо стремилась под гору и, казалось, осуществляла мечту ленивого императора никогда не взбираться выше. Утренние сумерки скрадывали движение. Автобус плавно наращивал ход.