— Ты ведь мой папа? — пятилетняя девочка цепляется за мою руку. Я приседаю перед ней, всматриваюсь в маленькое лицо — и будто получаю удар под дых: сходство со мной слишком очевидное.
— Как тебя зовут?
— Даша.
— Дашуль, ко мне! Мы сейчас опоздаем! — раздаётся знакомый голос… голос моей бывшей жены.
Я резко поднимаю взгляд. Кристина замирает, увидев меня, и с трудом сглатывает....